„Bist Du noch bei uns?“, hatte Martin lachend gefragt und sein Gin-Tonic Glas gelegen Felix‘ Bierflasche gestoßen, sodass ein wenig der klaren Flüssigkeit auf den mit Stickern und Flecken übersäten Holztisch schwappte. Von der tiefen Couch aus warf Katha einen belustigen Blick in Felix‘ Richtung und zog bedächtig an der Zigarette, die sie zwischen den Fingerspitzen eines ihrer schneeweißen, vor der Brust verschränkten Arme

Warum werden Autoren gefragt, ob dieses oder jenes in ihren Romanen wirklich passiert sei? Ist der biographische Bezug notwendig, um etwas wahr zu machen? Zweifellos ist er notwendig, um etwas real zu machen. Aber darin steckt nur eine rein mechanische Banalität, denn es ist ein Irrglaube, dass real und wahr dasselbe seien. Lügen können real sein. Auch Lebenslügen können es. Somit können komplette reale

„Ich muss mal wieder rein“, hatte sie gesagt und ihm den Arm freundschaftlich gedrückt. Sie lies ihren schmalen Körper gegen die schwere Tür fallen, und trat mit einem entschuldigenden Lächeln zurück in das Restaurant. Als sie sich im Umdrehen die Haare hinter das Ohr strich, sah er noch einmal das kleine schwarz-tätowierte Kreuz auf ihrem Hals. Durch die große Fensterfront verfolgte er, wie sie

Die gelben Lichter der Stadt am anderen Ufer funkelten im Blau der anbrechenden Nacht. Die stete Brandung der Ostsee. „Verdammte Scheiße“, hatte er gerufen, als er immer wieder über die Steine stolperte, die im Wasser schwer auszumachen waren. Seine Füße rutschen auf den nassen Steinen aus, sodass er jedes Mal mit seinen Armen in das eiskalte Wasser eintauchen musste, um den Sturz abzufangen. Dann

This post tries to capture an emotional and aesthetic imprint that has slowly expanded in my subconscious throughout the last year; bubbling beneath the surface as I transitioned from living in Berlin to Munich to coming back to Marburg. It is – for lack of a more novel term – a sort of melancholy. But explicitly not the kind of bogging, nagging sense of